"Que dire de Jean-Pierre? Tout d'abord, que c'était un ami. Un vrai. Fidèle. Nous avons tous deux fait maintes campagnes depuis près de 40 ans, et sa mort est cruelle. Nous avons partagé tant de bons moments. Vibré ensemble aux performances de Jean Galfione (l'athlète qu'il préférait et qui le lui rendait bien). Refait souvent le monde autour d'une table. 

Nous nous chambrions régulièrement pour prétendre au titre de "plus belles moustaches de l'athlétisme français". Il défendait la sienne, moi la mienne. Je ne l'ai jamais reconnu, mais je trouvais ses bacchantes plus impressionnantes que les miennes.

J'étais admiratif du travail de Jean-Pierre. Photographe d'athlétisme est un dur métier, fatigant physiquement, usant. Il l'est d'autant plus quand on est un journaliste indépendant. Je ne sais combien il a dû faire de déplacements en voiture pour aller couvrir des meetings en Allemagne ou ailleurs, ajoutant la fatigue des kilomètres à celle de son travail. Il envisageait non sans déplaisir la retraite dans sa chère Dordogne où il passait de plus en plus de temps, retrouvant ses racines et veillant sur sa mère. Qu'il n'ait pas pu en profiter après toutes ces années de labeur rend sa mort encore plus rageante.   

Jean-Pierre était un homme assez secret. Même au cours des nombreux repas ou verres que nous avons partagés, il se livrait peu sur lui-même. Je connaissais cependant sa passion pour les Leica et pour l'histoire de la seconde guerre mondiale. Nous échangions régulièrement sur la période 39-45 et sur les livres que nous avons pu lire sur le sujet.

Je ne sais vraiment que dire sur lui. Tous ses collègues et amis que j'ai eu au téléphone depuis l'annonce de la triste nouvelle sont unanimes pour dire à quel point ils l'appréciaient.

Si je devais terminer par une anecdote à son sujet, elle te concernerait mon cher Ottavio. C'était à Götzis en 2001, évidemment pour un décathlon. A deux épreuves de la fin, Jean-Pierre était venu te voir pour savoir si Roman Sebrle avait des chances de battre le record du monde. Si tel n'était pas le cas, il partirait avant la fin de l'épreuve. Tu avais regardé la table de cotations, les performances de Sebrle et tu lui avais dit qu'il pouvait partir tranquille, le record ne risquait rien. Mais deux heures plus tard, Sebrle battait le record du monde...sans Jean-Pierre. Vingt ans après, il en riait encore".

 

Oui, mon cher Marc, c'est vrai. Andò proprio così. Mi assumo tutta le responsabilità di aver fatto mancare a Jean-Pierre le foto di quel record del mondo, che era anche il primo più 9000 punti nella storia del decathlon, evento eccezionale. Il cecoslovacco Sebrle la combinò grossa. Mancavano alla conclusione giavellotto e 1500 metri, Roman doveva fare più di 70 metri col dardo e correre in 4:20.0 o giù di lì. Non aveva mai, ma dico mai, ottenuto risultati così in tutta la sua carriera. Vai tranquillo Jean-Pierre, il ceco farà un gran risultato ma niente record. «Moustache» raccoglie le sue cose e parte, destinazione Hengelo, in Olanda, il giorno dopo, non proprio dietro l'angolo...E Sebrle che fa? Spara il giavellotto a 70.16 e corre, mirabilmente guidato dal magiaro Attila Zsivoczky che fa il passo, in 4:21.98, un tempo che non farà mai più! Mia disperazione, ho chiamato J-P, mi rispose solo più tardi durante una sosta. Giuro: non mi ha preso a male parole, e ne aveva il diritto. Ci bevemmo qualche calice di Lugana qui da me, sul Lago di Garda, quando venne a trovarmi...il en riait encore, oui Marc.

Marc Ventouillac, che è stato responsabile della redazione atletica e inviato speciale del quotidiano sportivo francese «L'Équipe», uno dei migliori giornalisti del nostro sport che ho incontrato nella mia carriera, mi ha fatto l'onore di scrivere un suo ricordo di Jean-Pierre Durand, a pochi giorni dalla tragica scomparsa. Merci, Marc.

Un altro momento di grande intensità fu la cena, chiamamola di gala, che il grande corridore Moses Tanui organizzò per noi quattro e per sua moglie Leah, che una malattia gli strappò due anni dopo. Ristorante? Macché! Il suo ufficio che era nell'edificio, di sua proprietà, che aveva bar, ristorante e palestra. Nessuno poteva entrare, solo le donne con le portate, le pietanze, e chi voleva salutarci doveva farsi annunciare, vennero parecchi campioni amici suoi e che conoscevano me per via di atletica. Gianni, spesso negli anni seguenti, mi ricordava quella serata e il teatrino fra Moses e me, a colpi di punzecchiature. Ho sempre voluto molto bene a Moses, che ritengo uno dei migliori atleti-uomini/uomini-atleti che ho conosciuto. "Ahi, ahi, ahi, Castellini, let me tell you..." e Gianni rideva di gusto.

 

Le giornate cominciavano prestissimo, viaggiavamo molto, andavano a visitare atleti, scuole, ascoltavamo insegnanti, e spesso mettevamo mano al portafoglio per un piccolo aiuto, e poi montagne, laghi, fenicotteri rosa, bufali, qualche bestia feroce, ma meno feroce di quelle che incontriamo ogni giorno nelle nostre strade. Il patrimonio della selvaggia bellezza della Rift Valley. Incontrammo, con Tegla, in mezzo a solitarie foreste che già da sole qualche timore incutevano, guerrieri dalle facce per nulla rassicuranti, ma silenti davanti alla fragilità della donnina che avevano davanti e parlava loro di pace con la voce che pareva un sussurro. Poi, la sera, rientravamo al Golf Club Hotel di Kitale, una cittadone fra Eldoret e Kapenguria, in mezzo al Monte Elgon, ricoperto di piantagioni di caffè, e le austere Cherangany Hills. Ci mettevamo sulla terrazza davanti ai campi di golf con la nostra Tusker (birra keniana) e lasciavamo briglie sciolte ai commenti, impressioni, emorzioni.

 

Un giorno fummo invitati a visitare la famiglia e la casa del nostro autista Victor. Il giorno avanti aveva diluviato, e da quelle parti quando piove diluvia; avevano dovuto lasciare il 4x4 lontano dall'abitazione, neppure lui ce la faceva ad avanzare. Calpestammo montagne di fango di terra rossa tipica di quella regione, appiccicoso, traditore, e con non poca fatica arrivammo all'uscio di casa. Eravamo imbarazzati per quelle quintalate di fango che avevamo ai piedi, sui calzoni, volevamo toglierci le scarpe, ci consultammo, facemmo il gesto. La moglie di Victor ci fermò:"Don't worry, go inside, we have brushes, floor clothes and water enough to clean". Titubanti, ma entrammo, c'era tutta la famiglia, giovani, vecchi, bambini, fummo avvolti da un affetto spontaneo, sincero. E J-P attivò subito la lunghezza d'onda che lo mise in sintonia con i bambini. La piccola di Victor si appollaiò sulle sue ginocchia e non lo lasciò più.

 

La sera, sulla veranda del Golf Club, il consueto soul storm. J-P pareva ascoltare più che parlare. Poi ruppe il silenzio, e nella sua lingua disse poche parole:"Avez-vous écouté Madame ce matin? Elle a dit:" Nous avons eau sufficient pour nettoyer...". Une grande leçon pour nous...L'hospitalité c'est plus important qu' un sol tout propre. Cette gens n'a pas beaucoup d'argent mais il est riche d'une richesse que notre monde a perdu: la dignité".